Vol. 1, No. 1: The First Pitch photo

L—O—N—G Julianne Neely

Pheidippides, rise!
                                a new cadence
                                                                                the void is not something created
                                                                male elites

                                        dreading the void
avoid coming to and entering it
                                2,500-year-old man
                                                                if the heart explodes, then
                                                                                                          tear, tug, wail, roar, cry,
I, I, I, I, I,
                writing motion as feminist space
                                                                a lot of people do not care
                                                                                                          I might not either
                                                            refusing the syntactic, mythic,

                        and thematic models
verse that grants itself agency
                                                any long-drawn out activity is called
                                                                                                        a marathon, colloquially
                                                                it is eerie to know yourself
                                for instance, to watch
your protein synthesize in a way
                                                    greater than its breakdown
                                                                                                did Pheidippides die with grace
                                                        is the question I ask but
                history avoids the answer
I put on my sports bra
                                this is a moment that does not warrant critical attention
                                                                                                                it was the year 490 BC
a lot of battle
                        it is hard not to have a preconceived sense of
                                                                                                my limitations
                                                                                                                where endurance begins
                                                                                                and never ends
                                my standard for new poems are rigorous
I long for a new cadence
                                woman constructing linguistic map
                                                                                        a route to
                                                                                                        a precise moment in history
                                                                           a precise moment
                                                in a personal life
                some say delusional
that goes beyond language
                                                into a subtle dimension
                                                                                        of impractical mysticism
                                                                                                                                nobody is
                                                                                        the protagonist though many
                                        believe they are
                the lyrical I
in what becomes for the poet a signature poetic gesture,
                                                                                                I long for meaningful communication
                              it was 150 miles from Athens to Sparta
reiterated in lines
                                that traverse out existential loneliness
                                                                                              Pheidippides did it in 48 hours

                                        nineteen minutes per mile pace
embodied self-reliance
                                        hard-wrought transformation
                                                                                        of isolation into solitude
                                                                                                                                I really love being
                                                                                alone for most hours of the day
thinking and repeating depictions of a sustained moment of consciousness
                                                                                                                        the modern marathon
                                                                race to commemorate something
   the way poems stir women and women
the messenger was killed
                                        the heart fails
                                                                under extreme duress
                                                                                                   body language
                                                                                                                            ironically necessary
                                                                                                he left at daybreak
                                I make sure everyone is gone by daybreak
the poet rewrites versions of the same poem,
                                                                        fairly flat, fertile country
                                                                                                             skeletal forms
thence along the river
                                   I see it as a poem I had been building towards,
                                                                                                              a summation
                                                                             stony paths followed
in some respects, this is my most personal poem to date
                                                                                        the remainder of the run is uncertain
                                        did he even once stop for water
            without hydration
the body cannot regulate its temperatures
                                                                    the heart works harder to pump blood
                                                                                                                                in a search
                                                                            for language to register complex
                                                                emotion
it is not uncommon for long distance runners to collapse
                                                                                          and die after an arduous run
                                                                                                                                      what dictates
                                                                                that women must see each other
                        as competitors the speaker refuses
Pheidippdes, speak!
                                  he said so many things
                                                                        I refuse to adhere
                                                                                                      to traditional adages that split
                                                                women from each other
                                a slip of the tongue
joy to you, we’ve won
                                   the right to become a metaphor
                                                                                      for institutionalized fear
                                                                                                                             joy to you

                                        if the poem takes striking and semantic syntactic risks
                      joy we win
compromising my craft
                                     we win
                                                 meticulously selecting each word
                                                                                                       hail we are the winners
                                               a language and form stripped bare
             you play the game to
lose your balance
                             fail to keep duration
                                                             check your heart rate you just might not be alive